Cartas sobre a Revolução Americana

Uma análise franca e privada

A caminho de Dublin, 14 de junho de 1775 — ao Conde de Dartmouth, Secretário de Estado para as Colônias

Meu senhor, — Eu não falaria, pois pode parecer que estou me intrometendo em assuntos que estão fora da minha alçada. Mas não ouso mais me calar; penso que o silêncio, no caso presente, seria um pecado contra Deus, contra o meu país e contra a minha própria alma.

Mas que esperança posso ter de fazer algum bem, de causar a menor impressão em Vossa Senhoria, quando tantos já falaram em vão, e homens muito mais qualificados do que eu para falar sobre assunto tão delicado?

Eram mais qualificados em alguns aspectos; em outros, não. Não tinham menos tendência em suas mentes; não estavam livres de esperanças e temores mundanos. Suas paixões estavam envolvidas; e como isso cega facilmente os olhos do entendimento! Não eram mais imparciais. A maioria deles estava profundamente cheia de preconceitos. Não amavam nem o rei, nem os seus ministros. Antes, odiavam-nos com ódio perfeito. E, sabendo Vossa Senhoria disso, se é homem, não poderia deixar de ter algum preconceito contra eles; e, nesse caso, dificilmente seria possível sentir toda a força dos seus argumentos.

Não tinham melhores meios de informação, de conhecer os verdadeiros ânimos e sentimentos, seja dos americanos, de um lado, seja dos ingleses, irlandeses e escoceses, de outro. Acima de tudo, confiavam em si mesmos, no seu próprio poder de convencer e persuadir. Eu confio somente no Deus vivo, que tem nas mãos o coração de todos os homens.

E, quer o que eu escreva faça algum bem, quer não, não precisa fazer mal algum. Pois cabe a Vossa Senhoria decidir se algum outro olho, além do seu, há de vê-lo.

Todos os meus preconceitos são contra os americanos. Pois sou um anglicano de Alta Igreja, filho de um anglicano de Alta Igreja, criado desde a infância nas mais elevadas noções de obediência passiva e não resistência. E, no entanto, apesar de todo o meu preconceito arraigado, não posso deixar de pensar (se é que penso alguma coisa) que um povo oprimido não pedia nada mais do que os seus direitos legais, e isso da maneira mais modesta e inofensiva que a natureza do caso permitia.

Mas, deixando isso de lado, deixando de lado toda consideração sobre o certo e o errado, pergunto: é senso comum usar a força contra os americanos?

Uma carta que tenho agora diante de mim diz: “Quatrocentos soldados regulares e quarenta da milícia foram mortos na última escaramuça.” Que desproporção! E este é apenas o primeiro ensaio de homens inexperientes contra tropas regulares!

Vossa Senhoria há de ver que, seja lá o que se afirme, esses homens não se deixarão intimidar. E parece que não serão conquistados tão facilmente quanto se imaginou a princípio. Provavelmente disputarão cada palmo de terreno e, se morrerem, morrerão de espada em punho.

De fato, alguns dos nossos valorosos oficiais dizem: “Dois mil homens bastarão para limpar a América desses rebeldes.” Não; nem vinte mil, nem talvez o triplo disso, sejam eles rebeldes ou não. São homens tão fortes quanto vocês; são tão valorosos quanto vocês, senão muito mais valorosos ainda. Pois são, um e todos, entusiastas — entusiastas pela liberdade. São entusiastas calmos e deliberados. E sabemos como esse princípio

sopra, nas almas mais brandas, um severo amor à guerra,
e sede de vingança, e desprezo pela morte.

Sabemos que homens animados por isso saltarão para dentro do fogo, ou se lançarão contra a boca de um canhão.

“Mas eles não têm experiência de guerra.” E quanta mais têm as nossas tropas? Quão poucas delas já viram uma batalha! “Mas eles não têm disciplina.” Isso é um completo engano. Já têm quase tanto quanto o nosso exército. E aprenderão mais a cada dia. De modo que, em pouco tempo, entenderão disso tanto quanto os seus atacantes.

“Mas estão divididos entre si: assim informam a Vossa Senhoria várias cartas e memoriais.” Assim, não duvido, foi informado o pobre Roboão a respeito das dez tribos! Assim (mais perto do nosso tempo) foi informado Filipe a respeito do povo dos Países Baixos! Não, meu senhor, eles estão terrivelmente unidos; não apenas na província da Nova Inglaterra, mas até tão abaixo quanto Jersey e a Pensilvânia, a maior parte do povo está tão unida que dizer uma palavra a favor das atuais medidas inglesas quase colocaria a vida de um homem em risco. Aqueles que me informam disso (um dos quais esteve comigo na semana passada, recém-chegado da Filadélfia) não são bajuladores; nada dizem para me agradar; nada têm a ganhar ou a perder comigo. Mas falam, com tristeza no coração, o que viram com os próprios olhos e ouviram com os próprios ouvidos.

Esses homens pensam, um e todos, seja isso certo ou errado, que estão lutando pro aris et focis [pelos altares e pelos lares], por suas esposas, seus filhos, sua liberdade! Que vantagem eles não têm, nisso, sobre homens que lutam apenas por soldo, nenhum dos quais se importa nem um palmo com a causa em que estão envolvidos, e a maioria dos quais a desaprova fortemente.

Não têm eles outra vantagem considerável? Havendo necessidade de recrutar tropas, os seus suprimentos estão à mão, ao redor deles; os nossos estão a três mil milhas de distância.

Seremos, então, capazes de conquistar os americanos, supondo que fiquem entregues a si mesmos? Suponhamos que todos os nossos vizinhos fiquem parados, e nos deixem, a eles e a nós, resolver isso na luta. Mas estaremos certos disso? Estaremos certos de que todos os nossos vizinhos ficarão parados? Duvido que tenham prometido isso. E, ainda que tivessem prometido, poderíamos confiar nessas promessas?

E, no entanto, não é provável que enviem navios ou homens à América. Não haverá um caminho mais curto? Não sabem eles onde ficam a Inglaterra e a Irlanda? E não têm tropas, tanto quanto navios, prontas? Toda a Europa está bem ciente disso; só os ingleses nada sabem do assunto! E se encontrarem meio de desembarcar apenas dez mil homens — onde estarão as tropas, na Inglaterra ou na Irlanda, para se oporem a eles? Ora, cortando a garganta de seus próprios irmãos na América! Pobre Inglaterra, enquanto isso!

“Mas temos a nossa milícia, a nossa valorosa e disciplinada milícia; ela há de se opor a eles com eficácia.” Permita-me, meu senhor, relatar um pequeno episódio que alguém, presente na ocasião, me contou. Em 1716, um grande corpo de milicianos marchava rumo a Preston contra os rebeldes. Num bosque por onde passavam, um menino disparou, por acaso, a sua espingarda de caça. Os soldados deram tudo por perdido e, de comum acordo, jogaram fora as armas e correram para salvar a vida. Eis quanta confiança se pode depositar na nossa valorosa milícia!

Mas, meu senhor, isso não é tudo. Temos milhares de inimigos, talvez mais perigosos do que franceses ou espanhóis. Já desembarcaram; enchem as nossas cidades, as nossas vilas, os nossos povoados. Como viajo quatro ou cinco mil milhas por ano, tenho a oportunidade de conversar livremente com mais pessoas de toda denominação do que qualquer outro homem nos três reinos. Não posso, portanto, deixar de conhecer a disposição geral do povo — inglês, escocês e irlandês; e sei que uma imensa maioria está exasperada quase até a loucura. Exatamente assim estavam, por toda a Inglaterra e a Escócia, por volta do ano de 1640; e, em grande medida, pelos mesmos meios: por panfletos inflamados, que se espalhavam, como agora, com a maior diligência, por todos os cantos da terra. Com isso, a maior parte do povo ficou eficazmente curada de todo amor e reverência pelo rei; de modo que, primeiro desprezando-o, depois odiando-o, ficaram maduros para a rebelião aberta. E asseguro a Vossa Senhoria que assim estão agora: não lhes falta nada além de um líder.

Duas circunstâncias mais merecem ser consideradas: uma, que havia então uma decadência geral do comércio, quase por todo o reino; a outra, que havia uma carestia incomum de provisões. O caso é o mesmo, em ambos os aspectos, nos dias de hoje. De modo que, mesmo agora, há multidões de pessoas que, não tendo o que fazer nem o que comer, estão prontas para seguir o primeiro que as chamar; e que, sem indagar sobre o mérito da causa, se juntariam a qualquer um que lhes desse pão.

No geral, temo, de fato, algumas vezes, que “este mal venha do Senhor”. Quando considero (para não falar de outros dez mil vícios que chocam a natureza humana) o espantoso luxo dos ricos e a profanidade tanto dos ricos quanto dos pobres, pergunto-me se a dissolução geral dos costumes não exige uma visitação geral. Talvez o decreto já tenha saído do Governador do mundo. Talvez, mesmo agora,

como aquele que compra examina um terreno,
assim o anjo destruidor o mede ao redor.
Calmo, ele contempla a nação que perece,
e, atrás dele, caminham a ruína e a desolação vazia.

Mas nós, ingleses, somos sábios demais para reconhecer que Deus tem alguma participação no mundo! Do contrário, não deveríamos buscá-lo em jejum e oração, antes que ele deixe cair o trovão já erguido? Ó meu senhor, se Vossa Senhoria puder fazer alguma coisa, que ela não falte! Por amor de Deus, por amor do rei, da nação, da sua amada família, lembre-se de Roboão! Lembre-se de Filipe, o Segundo! Lembre-se do rei Carlos, o Primeiro!

O obediente servo de Vossa Senhoria.

“Água, não óleo, sobre as chamas”

Londres, 20 de outubro de 1775 — a Thomas Rankin, seu Assistente Geral na América

Caro Tommy, — O relato dado pelos nossos jornais sobre a minha morte não foi de todo sem fundamento; pois eu quase morri mesmo, com o pulso completamente sumido, “a roda da cisterna sem movimento algum”. Mas então o nosso Senhor interveio, e

a febre reconheceu o seu toque, e fugiu.

As minhas forças voltaram rapidamente, e agora estou, ao menos, tão bem quanto antes da doença.

Nos lugares do interior, creio que você terá a maior colheita, onde pouco se sabe e pouco se fala de política. Os corações deles estão ocupados com algo melhor, e eles deixam que os mortos sepultem os seus mortos. Alegro-me que você vá para a Carolina do Norte; e por que não também para a Carolina do Sul? Suponho que essas províncias hão de dar muito fruto, pois a maior parte delas é terra nova, ainda não lavrada; e, como o povo está mais afastado do estrondo da guerra, talvez esteja mais receptivo ao evangelho da paz.

Recebi recentemente um panfleto, motivado pelos distúrbios na América; mas ele não faria bem algum. É excessivamente ácido, e nada desse tipo será de proveito agora. Todos os partidos já estão afiados demais uns contra os outros; devemos derramar água, não óleo, sobre as chamas. Eu havia escrito um pequeno tratado sobre o assunto antes de saber que os portos americanos tinham sido fechados [Um Apelo Sereno às Nossas Colônias Americanas]. Como os portos foram fechados pelos próprios americanos justamente naquele momento, não pude enviá-lo para lá, como pretendia. Contudo, não se perdeu; em poucos meses, cinquenta ou talvez cem mil exemplares, em jornais e de outras formas, foram distribuídos pela Grã-Bretanha e pela Irlanda. Creio que não há ali uma única palavra áspera; não foi essa a minha intenção. Contudo, muitos estão excessivamente irritados, e de bom grado me queimariam junto com o panfleto. De fato, é provocante; suponho que mais de quarenta mil exemplares já foram impressos em três semanas, e a procura por eles continua tão grande quanto sempre.

Alegrei-me em receber a sua carta, pelo Capitão Crawford. Estou inteiramente de acordo com você. Estou persuadido de que o amor e as medidas brandas farão muito mais do que a violência. E, se eu vier a ter uma entrevista com algum grande homem (o que não parece improvável), hei de, pela graça de Deus, dizer-lhe isso sem rodeio algum. O nosso tempo está nas mãos de Deus; fiquemos prontos para tudo!

Seu amigo e irmão afetuoso.

Em defesa própria, no Lloyd’s Evening Post

Norwich, 29 de novembro de 1775 — carta pública ao editor

Senhor, — Perguntaram-me, com toda seriedade, com que motivo publiquei o meu Apelo Sereno às Colônias Americanas.

Respondo, com a mesma seriedade: não foi para ganhar dinheiro. Se esse fosse o meu motivo, eu o teria transformado num panfleto vendido a um xelim, e o teria registrado na Stationers’ Hall.

Não foi para obter algum benefício para mim mesmo, ou para os filhos do meu irmão. Já estou um tanto velho demais para almejá-lo para mim; e, se eu ou meu irmão o buscássemos para eles, bastaria apresentá-los ao mundo.

Não foi para agradar a homem algum vivo, alto ou baixo. Conheço bem demais a humanidade. Sei que os que nos amam por serviço político nos amam menos do que ao seu jantar, e os que nos odeiam nos odeiam pior do que ao diabo.

Muito menos escrevi com o propósito de inflamar quem quer que seja; muito pelo contrário. Contribuí com o meu pouco para apagar as chamas que grassam por toda a terra. Disso tenho mais oportunidade de observar do que qualquer outro homem na Inglaterra. Vejo, com dor, a que altura isso já se ergue em cada parte da nação. E vejo muitos derramando óleo sobre as chamas, clamando: “Com que injustiça, com que crueldade o rei trata os pobres americanos, que apenas lutam pela sua liberdade e pelos seus privilégios legais!”

Ora, não há maneira possível de apagar essas chamas, ou de impedir que se ergam cada vez mais alto, senão mostrando que os americanos não são tratados nem com crueldade, nem com injustiça; que não sofrem prejuízo algum, visto que não lutam pela liberdade (esta já a tinham, em toda a sua extensão, tanto civil quanto religiosa); nem por privilégio legal algum, pois gozam de tudo o que os seus forais concedem. Mas o que eles reivindicam é o privilégio ilegal de estarem isentos da tributação parlamentar — privilégio este que nenhum foral jamais concedeu a qualquer colônia americana; que nenhum foral pode conceder, a menos que seja confirmado tanto pelo rei quanto pelos lordes e pelos comuns; que, de fato, as nossas colônias jamais tiveram, e que jamais reivindicaram até o presente reinado, e que provavelmente não reivindicariam agora, se não tivessem sido incitadas a isso por cartas vindas da Inglaterra. Uma delas foi lida, segundo o desejo de quem a escreveu, não só no Congresso Continental, mas também em muitas congregações por todas as Províncias Unidas. Nela, aconselhavam-nos a se apoderarem de todos os oficiais do rei, e os exortavam: “Resistam valentemente por apenas seis meses, e, nesse tempo, haverá tais tumultos na Inglaterra que vocês poderão impor as suas próprias condições.”

Sendo este o verdadeiro estado da questão, sem colorido algum nem exagero, que homem imparcial poderia culpar o rei, ou louvar os americanos?

Com essa intenção — a de apagar o fogo, atribuindo a culpa a quem de direito — foi escrito o Apelo Sereno. Senhor, sou

Seu humilde servo.

Quanto aos resenhistas, jornalistas e às revistas de Londres, e a todos os cavalheiros dessa laia, comportam-se exatamente como eu esperava. E que continuem a lamber a saliva do Sr. Toplady, campeão bem digno da causa deles.

A acusação de plágio

Londres, 9 de dezembro de 1775 — ao Rev. Caleb Evans

Reverendo senhor, — O senhor afirma (1) que eu certa vez “duvidei se as medidas tomadas a respeito da América poderiam ser defendidas, seja pela lei, seja pela equidade, seja pela prudência”. De fato, duvidei disso há cinco anos — ou, na verdade, há cinco meses.

O senhor afirma (2) que eu “declarei” (no ano passado) que “os americanos eram um povo oprimido e injustiçado”. Não me lembro de ter dito isso; mas é bem possível que sim.

O senhor afirma (3) que eu então “recomendei fortemente” o panfleto Um Argumento pelo Direito Exclusivo das Colônias de Tributarem a Si Mesmas. Creio que sim; mas hoje penso diferente.

O senhor afirma (4): “O senhor diz, no Prefácio, que nunca viu aquele livro.” De fato, eu disse isso. O caso, pura e simplesmente, é que eu o havia esquecido tão completamente que, mesmo ao vê-lo de novo, nada me recordava dele até ter lido diversas páginas. Se me lembrasse, talvez tivesse observado que o senhor tomou emprestado mais do Sr. Parker do que eu do Dr. Johnson. Ainda que não saiba se eu teria notado isso, já que não afeta o mérito da questão.

O senhor afirma (5): “O senhor diz: ‘Mas eu realmente creio que lhe disseram isso'”; e acrescenta: “Supondo que o que eu afirmei fosse falso, não é fácil conceber que razão o senhor teria para crer que me disseram isso.” A minha razão foi que eu acreditava que o senhor temia a Deus, e que, por isso, não diria uma inverdade deliberada; assim, ofereci a melhor desculpa que a natureza do caso, a meu ver, permitia. Não teria o senhor algum motivo para crer isso de mim, e para dizer, ao menos, “espero que ele tenha esquecido”?

“Mas, nessa época, eu lhe era perfeitamente desconhecido.” Não; nessa época, eu já sabia que o senhor havia escrito aquele panfleto; mas, ainda que não soubesse, a caridade me levaria a supor o mesmo, mesmo de um completo desconhecido.

Tem agora a minha “fraca resposta”; e, se quiser apresentar algum novo argumento (as ofensas pessoais eu deixo passar), talvez receba mais uma resposta de

Seu humilde servo.

As ovelhas sem pastor

10 de agosto de 1780 — a Robert Lowth, Bispo de Londres

Meu senhor, — Há algum tempo, recebi a gentileza de Vossa Senhoria, pela qual lhe devolvo os meus sinceros agradecimentos. Aquelas pessoas não recorreram à Sociedade [para a Propagação do Evangelho em Terras Estrangeiras] porque nada tinham a pedir-lhe. Não queriam salário algum para o seu ministro; eles mesmos eram capazes e estavam dispostos a sustentá-lo. Por isso, recorreram, por meu intermédio, a Vossa Senhoria, como membros da Igreja da Inglaterra, desejosos de assim permanecer, pedindo o favor de que Vossa Senhoria, depois de examiná-lo, ordenasse um homem piedoso que pudesse servir como seu ministro.

Mas Vossa Senhoria observa: “Já há três ministros naquele país.” É verdade, meu senhor; mas que são três para cuidar de todas as almas de um país tão extenso? Permitirá Vossa Senhoria que eu fale com franqueza? Não ouso fazer de outro modo. Estou à beira da sepultura, e não sei a que hora hei de cair nela. Suponhamos que houvesse sessenta desses missionários naquele país: poderia eu, em consciência, recomendar aquelas almas aos seus cuidados? Cuidam eles de suas próprias almas? Se cuidam (digo isso com pesar!), receio que sejam quase os únicos missionários na América que o fazem. Meu senhor, não falo levianamente: já estive na América; e também estiveram lá vários com quem conversei recentemente. E tanto eu quanto eles sabemos que tipo de homens são a grande maioria deles. São homens que não têm nem o poder da religião, nem sequer a sua forma — homens que não reivindicam para si nem piedade, nem sequer decência.

Permita-me, meu senhor, falar ainda com mais franqueza: talvez seja a última vez que incomodarei Vossa Senhoria. Conheço as habilidades e a vasta erudição de Vossa Senhoria; creio, o que é muito mais, que Vossa Senhoria teme a Deus. Ouvi dizer que Vossa Senhoria é, fora de moda, diligente em examinar os candidatos às Ordens Sagradas — sim, que Vossa Senhoria geralmente se dá ao trabalho de examiná-los pessoalmente. Examiná-los! Em quê, exatamente? Ora, se entendem um pouco de latim e grego, e se conseguem responder a algumas perguntas triviais sobre a ciência da divindade! Ai de nós, quão pouco isso vale! Examina Vossa Senhoria se eles servem a Cristo ou a Belial? Se amam a Deus ou o mundo? Se algum dia tiveram algum pensamento sério sobre o céu ou o inferno? Se têm algum desejo real de salvar as suas próprias almas, ou as almas dos outros? Se não, que têm eles a ver com as Ordens Sagradas? E o que será das almas confiadas aos seus cuidados?

Meu senhor, de modo algum desprezo a erudição; conheço bem demais o seu valor. Mas o que é ela, particularmente num ministro cristão, comparada à piedade? O que é ela num homem que não tem religião alguma? “Como joia em focinho de porco.”

Há algum tempo, recomendei a Vossa Senhoria um homem simples, que eu conhecia havia mais de vinte anos como pessoa de piedade profunda e genuína, e de conduta irrepreensível. Mas ele não entendia nem grego, nem latim; e afirmou, em tantas palavras, que acreditava ser seu dever pregar, fosse ele ordenado ou não. Eu também creio isso. O que foi feito dele desde então, não sei; mas suponho que tenha recebido ordenação presbiteriana, e não posso culpá-lo, se assim foi. Talvez pensasse que qualquer ordenação era melhor do que nenhuma.

Não sei se o Sr. Hoskins tinha algum favor a pedir à Sociedade. Ele pediu a Vossa Senhoria o favor de ordená-lo, para que pudesse ministrar a um pequeno rebanho na América. Mas Vossa Senhoria não viu por bem ordená-lo; mas Vossa Senhoria viu por bem ordenar e enviar à América outras pessoas que sabiam algo de grego e latim, mas que não sabiam mais sobre salvar almas do que sobre pescar baleias.

Também nesse aspecto choro pela pobre América, pelas ovelhas espalhadas por toda parte ali. Parte delas não tem pastor algum, particularmente nas colônias do norte; e o caso das demais é pouco melhor, pois os seus próprios pastores não têm piedade delas. Não podem tê-la; pois não têm piedade nem de si mesmos. Não têm pensamento nem cuidado algum pelas suas próprias almas.

Desejando a Vossa Senhoria toda bênção da parte do grande Pastor e Bispo das almas, permaneço, meu senhor,

O obediente filho e servo de Vossa Senhoria.